de la puerta que cierras para evitar el frío.
Pide más frío el pomo de metal.
Y sin embargo arde
la dispersión de los añicos
cuando un vaso se rompe.
Caliente la violencia, vivir sin un análisis
de la temperatura del abrazo
o del gesto que dirigen los quietos ingredientes
mezclados en su justa proporción.
Y frías las hormigas,
las sueltas limaduras de la noche
que buscan un azúcar
también vuelto migajas.
Interiorizo ese trayecto seco
para buscarte, yo
que sólo te conozco por tu aroma.
Al fin estoy contigo. Y es caliente
discutir o la radio de noticias
sin orden, olas de información
clausurando tu casa.
El frío, que comienza en cualquier parte,
acaba en ti. Yo traigo el frío
cuando escribo la historia que nos une.
Y el calor que inauguras
termina en aire. Tiene la habitación el soplo húmedo
de una herida debajo de la ropa.
Nos rendiremos con las sienes juntas.
No puedo conocerte, pero intuyo
que el hogar es el aire
discreto que se mueve
cuando cierras los párpados.
Con lentitud de hoguera vas durmiéndote.
Un golpe de tu conciencia puede quemar la casa.
(David Leo García)
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